Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé conjointement la nuit, laissait après lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore une fois l’air, figurant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une https://keeganobltc.losblogos.com/33203748/les-braises-du-pointe